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A minha dor é muito minha

E é muito maior do que se possa imaginar.

É maior que a dor de uma abertura,

pela qual se possa passar.

É maior que a dor de um sentimento

que insiste em ficar.

É maior que a dor de uma mãe amiga

que chora a dor que é minha.

Mas que não é maior que a dor de um pai

que se ressente da dor

que possa ter causado por causa de um amor.

Ele amou a noiva, noiva que o rejeitou

Por causa da malícia de um pastor.

Diz que não disse o que disse e fazer,

com isso, que uns acreditem, outros duvidem

e ninguém persiga o esclarecer.

Palavras escabrosas. Cheias de ódio e rancor.

Como pode um homem assim dominado,

se considerar um pastor?

Ou ser considerado um pastor?

Que não se culpa por nada,

que expele a manada,

que, tratada como tralha,

chora e carrega toda a carga

de não se condoer da dor.

Dor do outro, dor legítima,

aquela que sangra e não cicatriza.

O que cura essa dor?

Talvez o amor.

Mas esse não se acha

em um grupo que tenta, mas fracassa,

ao tentar ensinar o que é o amor.

Sem praticá-lo, sem doá-lo.

Como se pode achá-lo?

Talvez seja na dor.

A dor do outro a que se dá voz.

Se escuta, não se ignora

como quem foge do algoz.

Shhh…podem dizer à minha dor.

Mas ela anda por aí, solta,

dominando, machucando,

procurando um amor

Aquele que, em verdade, é o Bom Pastor,

jamais rejeita uma ovelha, nem ignora a sua dor.

Do seu choro, conta as lágrimas, pois Ele sabe o que é o Amor.

Com ela permanece e a entende.

Sabe que, enquanto se escolhe seguir o rebanho,

ela escolheu somente o Bom Pastor.